示教室的窗台上，摆着顾承川的药箱，最上层躺着三支枣核针：1998 年的旧针带着洪水的锈迹，2024 年的新针刻着患者的心跳线，还有一支是实习生们昨天送的，针尾系着红绳。“这些针，” 他敲了敲药箱，“比任何精密器械都珍贵，因为它们记得每个患者的温度。”

当夕阳漫进教室，实习生们的笔记本上，数据公式旁多了手绘的心脏图，每个 “心尖软肉” 区都标着 “顾氏间隙 0.3mm”，还有人画了个简笔手掌，掌心写着 “焐热再碰”。顾承川看着这些笔记，想起李建国在防汛帐篷里，用断针在他掌心画的第一个心脏。

“最后一课，” 他举起自己三十年前的手绘心脏图，纸页泛黄，红笔圈注的 “心尖留软” 却依然醒目，“记住，再精准的 ct，也照不出患者看见白大褂时，眼里的光。” 枣核针的影子正好落在图上的 “心尖” 位置，像个温暖的句号。

实习生小陈突然举起手机，展示他拍的示教室场景：顾承川的影子与手绘心脏图重叠，枣核针的光斑在他胸前跳动，像颗真正的心脏。“顾老师，” 他的声音带着笑意，“您的影子，就是最好的心尖坐标。”

暮色中的示教室，实习生们收拾笔记，发现顾承川的白大褂下摆，不知何时被他们的红笔蹭上了几个小圈 —— 那是他们模仿他画 “心尖软肉” 的标记。这些不完美的红圈，像星星般点缀在褪色的白大褂上，就像医学的未来，正从这些新人的笔记里，从顾承川的掌纹里，从枣核针的温度里，慢慢亮起。

最终，顾承川在示教室的留言本上写下：“心尖的软，是技术的起点，不是终点。” 他看着实习生们鱼贯而出，白大褂口袋里的枣核针轻轻发烫 —— 那是新人的手刚刚触碰过的温度，是医学传承中，永远不会冷却的、掌心的温热。