《训练室的晨光》

备赛的第三个月，训练室的晨光总比闹钟早十分钟漫进窗棂。顾承川的白大褂挂在椅背上，第三颗纽扣依然空着，像在等待某个注定的缺口。李小南推门时，他正对着 3d 心脏模型调整触诊角度，晨光把影子拉长在墙上，像棵扎根的老槐树。

“手别僵，” 顾承川转身，握住李小南的手腕，指尖按在自己左胸第三根肋骨下方，“心尖的位置，” 他的掌心老茧硌着学生的指腹，“不在 ct 坐标上，在患者皱眉的瞬间，在肌肉绷紧的 0.1 秒前。” 李小南的手指下意识收紧，触到顾承川胸口的旧疤 —— 那是 2003 年非典时，为抢救患者被病床扶手刮伤的。

训练模型的 “心尖” 区，硅胶表面已留下深浅不一的指纹印。顾承川指着其中一道较深的凹痕：“这是我 2001 年练触诊时留的，” 他的拇指划过凹痕边缘，“现在你的指纹正叠在上面，像新枝桠攀着老树干。”

李小南的耳朵发热，想起第一次触诊时，手在模型上抖得像秋风中的树叶。顾承川没说话，直接把他的手按在自己胸口：“别怕，我的心跳比模型更准。” 那天清晨，训练室的空调还没开，顾承川的体温透过白大褂传来，像块焐热的鹅卵石。

“再来，” 顾承川松开手，退后半步，“想象你触诊的是镇沅那位总送青稞饼的阿婆，她吸气时心尖会往左下躲 0.3 毫米。” 李小南闭上眼睛，指尖在模型上轻轻游走，突然想起阿婆的手，粗糙却温暖，总在递饼时说：“顾医生的手，比我家的暖炉还热。”

沈星遥的青稞饼放在桌上，包装纸印着镇沅孩子的简笔画：两个穿白大褂的人，在一颗歪扭的心脏上缝着线，旁边写着 “给心脏缝阳光”。李小南盯着画里的针脚，发现和顾承川教他的 “呼吸缝” 角度完全一致。