《医嘱单的缺口》

第七天开医嘱，顾承川的钢笔尖在 “奥司他韦” 剂量栏悬了三秒。窗外的雨丝斜斜划过发热门诊的玻璃窗，像极了小李第一次独立缝合时，在 “心尖软肉” 区多留的 0.2 毫米缝 —— 那道被他用红笔圈注的 “危险缺口”，此刻却成了他眼中最安全的屏障。

医嘱单的纸页被空调风吹得沙沙响，顾承川盯着 “成人剂量” 的标准值，突然想起 2003 年非典，李建国在他的医嘱单上悄悄减了半片药，说 “年轻人肝肾功能好，减半就行”。现在他的指尖在键盘上敲击，把自己的剂量也调成了 “减半”。

“顾老师！” 沈星遥的声音带着破音，办公室的门被撞开时，她防护服上的水珠甩在地上，像串急促的惊叹号。她手里的咽拭子报告被攥得发皱，“阳性” 两个字透过纸张，刺得顾承川的护目镜发晃。

他的第一反应是伸手抢过报告，动作快得像缝合时夹住出血点。纸张撕裂声在寂静的办公室格外刺耳，碎纸片纷纷扬扬，落在他白大褂的第三颗纽扣上 —— 那里永远空着，像个醒目的缺口。

“去帮小陈处理 27 床阿婆，” 他把碎纸片塞进白大褂口袋，指尖沾着沈星遥的体温，“她儿子在镇沅当村医，会用断针手法给禽畜留呼吸缝。” 这话既是命令，也是安抚，他看见沈星遥的睫毛剧烈颤动，像暴雨中的蝴蝶。

窗外的雨突然变大，雨点砸在玻璃上，发出密集的鼓点。顾承川转身看向窗外，发热门诊的走廊里，小陈正在给阿婆调试吸氧流量，年轻人的手在氧气表前停顿三秒 —— 那是他教的 “检查三次再确认”。

“顾老师，您不能再拖了！” 沈星遥的声音带着哭腔，她摸向自己的对讲机，“我叫感染科来会诊……” 但顾承川的手按住了她的手腕，防护服下的温度透过乳胶手套传来，像块烧红的铁：“现在最需要会诊的是阿婆，她的血氧饱和度比昨天又降了 2%。”