“李同学，” 路过的评委突然叫住他，“你那个‘生命需要呼吸’的答案，” 对方的白大褂上别着竞赛徽标，“让我想起三十年前的一个年轻人，他在抗洪抢险时，用断针给 37 位灾民缝合，每道针脚都留着能看见月光的缝。”

李小南的心跳漏了半拍，他认出评委胸前的勋章 ——1998 年抗洪纪念章，和顾承川抽屉里的那枚一模一样。“那位前辈说，” 评委的声音放轻，“真正的医学，是给生命留道缝，让希望能钻进来。”

考场的空调开得太冷，李小南却觉得掌心发热。他摸出准考证，背面画着顾老师教的 “心尖定位法”，每个红点旁都标着 “顾氏间隙”。现在看来，这些标记不是冰冷的坐标，而是三十年来，从李建国到顾承川，再到他，一代代医者用体温焐热的、生命的刻度。

交卷系统关闭的瞬间，李小南的答案同步传入阅卷后台。在成百上千份写着 “8 针” 的试卷中，那个 “7 针，生命需要呼吸” 的答案像颗破土的种子，让审阅专家们想起被教材简化的临床真相 —— 心脏不是机械零件，缝合密度里藏着对生命的敬畏。

沈星遥后来告诉他，顾承川看到监控里他答题的画面时，正把枣核针焐在掌心。“当时针尾突然发烫，” 她笑着说，“就知道你没让我们失望。” 李小南摸着口袋里的备用针，突然明白，那个违背教材的答案，其实是最古老的医学真理：技术的针线再精密，也需要给生命留道呼吸的缝。

最终，他在赛后总结里写下：“今日懂得，最好的缝合密度不是数字，是侧耳倾听心脏时，它愿意舒展的宽度。顾老师的红笔圈住的从来不是针数，而是医学最本真的模样 —— 让每个生命，都能在针脚间，自由地呼吸。” 字迹下方，不知何时多了个红圈，像顾承川批改作业时留下的印记，温暖而坚定。