《理论考场的红圈》

全国技能大赛的笔试现场，键盘敲击声像细密的雨点击打在屋顶。李小南盯着电脑屏幕，“心尖软肉区缝合密度” 的选择题在视网膜上投下重影。教材里明明白白写着 “8 针 \/cm”，可顾承川的红笔批注突然在脑海中浮现：“7 针，留 0.3 毫米缝 —— 心脏需要喘气的空间。”

他的手指在键盘上悬停，指甲缝里还留着昨天练习时蹭的硅胶模型碎屑。那年在示教室，顾承川用断针在 3d 打印心脏上划出轨迹：“缝得太密，心肌会像被捆紧的青稞穗，喘不过气。” 红笔在教案上圈住 “呼吸缝” 三个字，力透纸背。

监考老师的脚步声从身后传来，李小南的鼠标在 “自定义答案” 框上点了下去。输入框里的光标闪烁如心跳，他突然想起卓玛术后说的那句话：“顾医生的针脚，让我的心脏能跟着牧歌摇晃。” 指尖落下，键盘发出轻响：“7 针，生命需要呼吸。”

交卷时，监考老师的眉心跳了跳，目光在他的答案上停留三秒。李小南看见对方的笔尖在 “8” 字上顿了顿，最终在他的答案旁画了个问号 —— 像道未闭合的缝，等着被阳光填满。

走出考场的瞬间，手机震动，沈星遥发来张照片：社区医院的示教室，顾承川的枣核针突然从讲台上立起，针尖正对东南方，像在感应什么。李小南的嘴角轻轻扬起，他知道，那个写着 “生命需要呼吸” 的答案，此刻正穿过千里云霭，落在顾老师掌心的老茧上。

回忆漫过笔试时的紧张，李小南想起顾承川在训练室说的：“教材是死的，人心是活的。” 有次他把缝合密度记成 8 针，顾老师没说话，只是带他去看镇沅那位接受过心脏手术的老人。老人撩起衣襟，疤痕上的针脚间距正好七针 ——“这样咳嗽时，胸口不会闷得像压着块磨盘。”